A lo largo de mi vida he visto como mis gustos artísticos iban evolucionando a una velocidad alarmante, tan fuerte fue esta situación que llegó un momento en que pasé radicalmente de unos gustos más dulces, harmoniosos, melódicos y alegres; a otros más cruentos, bruscos y sucios. En todo se notó ese cambio: en mi forma de pensar, en mi forma de escribir, en los temas que trataba, en mi manera de actuar, en mis gustos musicales y sobretodo en mi filosofía de vida. Sin embargo la música ha ocupado buena parte de mi tiempo libre (últimamente), me he apasionado tanto que en estos momentos esta amante ha sido clasificada al mismo nivel que el poder expresar mis palabras. Mis gráciles drogas han obrado con resultados sumamente satisfactorios, han llenado parte de mi persona, y han edificado pilares tan importantes como podrían ser la amistad o el amor. Pero nunca podría haber crecido artísticamente sin la música que escucho, esa ha sido una influencia de mayor calibre. Por ese motivo, a mí no me comporta ningún problema mezclar literatura con música ya que las dos son igual de importantes en mi evolución como persona. Por eso, hoy hablaré de una fuente de inspiración evocada hacia el crecimiento musical, un alimento principal en mi dieta imaginativa, como una dosis extra de heroína para un adicto a las drogas. La palabra es NIRVANA…
No existe grupo que me fascine tanto como ellos. Kurt Cobain, Krist Novosselic, Dave Grohl, estos son los miembros fundadores del grupo, los tres nunca han sido amados en igualdad, pero si bendecidos a su vez. Personalmente (y no me avergüenzo) puedo decir que Nirvana NO fue mi primer contacto con la música rock, de hecho fue la última barrera en cruzar. Antes de haberme pegado a su jodida música nunca me había fijado en ellos, sabía de su completa existencia y tenía presente la cantidad de material que había aportado al mundo del rock, generalmente en aquella década de los 90. Aún me acuerdo cómo empecé a escuchar Nirvana. Hará ahora dos años, hice un viaje a Oxford (viaje de intercanvio), fue uno de esos viajes a los que te envían pretendiendo que alcances un buen nivel de inglés, pero de hecho sabes que no conseguirás aprender una mierda. Allí estábamos mezclados con estudiantes de diferentes nacionalidades, había rusos, coreanos, chinos, italianos, franceses, belgas, suecos, alemanes etc. Todos convivíamos en harmonía, cada uno tenía sus más y sus menos frente a las diferentes personas del campus, sin embargo, allí no contaba de donde fueras, sino quien eras, o más bien dicho: de quien eras hijo. Por lo general todos nos relacionábamos con normalidad, pero había un sector que no se mezclaba con nadie, ese sector formaba parte del grupo ruso. En ese gueto había instaurado un sistema antisocial, evitaban toda relación con los demás, rehuían las sonrisas e intentaban hablar muy poco, no vestían atuendos apropiados para ser clasificados como Emos, de hecho vestían chaquetas cuadros de un color rojizo, llevaban el pelo un tanto desaliñado y revuelto con indiferencia, y contestaban con monosílabos y con medias muecas. Me acuerdo que coincidí con dos de ellos en mi clase diaria de inglés. Uno era un chico el cual no me suscito un interés muy especial, de hecho parecía o al menos se mostraba más amigable que los demás, a su vez ornamentaba sus párpados con ojeras marcadas por la resaca que debía combatir cada mañana, eso (supuestamente) le daba un aire más vulgar (ya que la mayoría de estudiantes vestían aquel costumbre). La otra persona con la que coincidí fue una chica, esa me inspiró una cierta intriga y a la vez conreé una curiosa incomprensión. Ella actuaba de forma muy diferente respeto a los de su propio grupo, ni contestaba, ni miraba, ni actuaba y ni se inmutaba, siempre llegaba a clase con la misma mirada y el mismo aspecto, su esencia estaba empapada de absoluta y rematada indiferencia, era un caso aparte. Y un día me di cuenta de eso... Entre clase y clase se hacían descansos de 20 minutos, la mayoría de nosotros íbamos a la pradería que hallaba al lado del campus, la gente se estiraba en ella, se liaba algunos cigarrillos y acto seguido se los fumaba. Yo rehusaba esa costumbre y a cambio me dedicaba a rondar por la zona, me escapaba entre los árboles y paseaba por uno de los bosques que rodeaba el sitio. Pero un día evite repetir la rutina y decidí irme a echar una siesta en mi cuarto, pero para eso debía pasar primero por la aula y debía coger las llaves de la habitación. Me dirigí hacia la aula travesando los patios interiores del campus (hace falta decir que las aulas están dirigidas a los patios interiores, por lo tanto, desde el patio puedes ver el interior del aula a través la ventana). Cuando pude avistar mi aula me fijé que en su interior estaba aquella extraña chica, esta parecía estar escribiendo alguna cosa en la pizarra, con la tiza que sostenía en su mano derecha ocupaba toda su superficie y dibujaba formas que desde fuera no se podían reconocer. No pasaron ni diez segundos que estaba allí observando cuando de repente ella paró de dibujar, recogió sus cosas y se marchó del aula. Finalmente decidí entrar para coger las llaves de una vez por todas y marcharme a la cama, pero no sin antes ver que había grabado aquella chica…

NIRVANA

Eso era lo que había escrito. Dese aquel día me interesé por ese mierda que se llama GRUNGE, y por Nirvana, nunca entendí a los seguidores del Grunge y ahora al cabo del tiempo los entiendo. Entiendo que ese estilo de música es más que ese ruido autodestructivo que busca aparentar para ahuyentar a los demás, es un tipo de música que pretende transmitir las emociones y los sentimientos en su absoluta totalidad, pretende inspirar una emoción con voz rota y tono melancólico. Se entiende el Grunge cuando se toca Grunge, cuando se escucha Grunge y cuando se comprende por qué motivo es un género que no se puede tocar de por vida, ya que es como un canalizador de energía. Te absorbe los sentimientos y los transforma en arte hasta dejarte muerto de indiferencia, es como una insistente amante que te exige cada noche sexo, al final terminas harto de gonorrea y falto de amor… Al final terminarás odiándolo… Al igual que le pasó a Kurt Cobain, sé que al final yo me cansaré de él, y que algún día seguramente me engancharé a otro estilo de música diferente que me hará disfrutar como un poseso. Pero por ahora dejaré que esa mierda de Grunge se aproveche de mí…

NIRVANA NO SON GRITOS, SON SÚPLICAS DE ATENCIÓN

Paz, Amor y Empatía

Comunmente normal

Llevo mucho tiempo sin lograr escribir una mierda. Sin embargo estaría muy orgulloso de poder afirmar haber progresado en mi proceso creativo, cosa la cual (en estos momentos) resulta ser muy dudosa. Nunca he pasado por un bache literario tan largo... De hecho nunca antes había reñido tan fuerte con nuestra amiga, la inspiración... No sé a qué se deberá esta momentánea falta de hambre literaria, podría afirmar que es culpa del trabajo escolar, o bien podría decir que estoy enamorado (¿sirve engañarse?), o en otro caso (si no me funcionaran tales sandeces) me justificaría optando por mentir y decir que estoy deprimido. Sin embargo no me intento justificar, ya que para mí el hecho de explicar mis pensamientos no me supone ninguna obligación. Hace algún tiempo me di cuenta que odio a la moda de ser escritor, resulta ser cómico, porqué la mayoría de novatillos (por así decirlo) pretenden ser muy profundos, es decir, pretenden aprovechar al máximo las palabras que resultan ser de uso poco frecuentado en el lenguaje de hoy en día. La gente pensará que mis pretensiones no son acertadas, o bien me tildarán de escritor inexperimentado y engreído, supongo que están en lo cierto por el simple hecho de que les molesta que haya gente que opine diferente a ellos. Muchas de estas personas no ven más allá de su propia piel, ellos dicen: “El arte de la literatura es uno de los placeres más grandes de esta vida, nos ayuda a comprender a nuestra persona, y ayuda a templar nuestra curiosa mentalidad” (o algo por el estilo). Pero de hecho piensan: “¡Una mierda! A mí me sirve para ser un pedante más, el mero hecho de escribir alguna patraña cargada de absoluta frialdad me hace ser objeto de admiración” (eso es verídico). Toda mi ser detesta ser comparado con ese tipo de personas. Puede que me llamen pedante (que no negaré que algo de eso tengo), pero nunca me pareceré a ese prototipo ya que no pretendo atraer la atención de nadie con mis textos, solo intento hacer reflexionar a las personas que se interesen por mi opinión. La gente que me conoce cree que yo me considero el mejor escritor de mi edad o de mi generación. Esa creencia es equívoca, nunca he afirmado tal tontería. Que en algún momento me haya considerado buen escritor no quiere decir que sea el mejor, siempre supe que hay gente que se expresa mejor que yo, pero nunca he conocido a nadie que escriba como yo. Con eso intento decir que es de tontos comparar dos escritores, cada uno tendrá sus influencias y en cada uno se hallarán experiencias muy diversificadas. Por lo tanto, nuestro lenguaje literario se diferencia en todo; sobretodo, en la expresión, en el contexto, y en la opinión, la cual se ve muy afectada durante el transcurso de nuestra vida. Dichas estas palabras me dispongo a iniciar de nuevo mi proyección artística (combinada conjuntamente con mi pasión musical), pretendo fomentar mi idea por este medio, llamado internet. Así pues, Adiós…

Paz,Amor y Empatía